Sobre o frio na Austrália. Ou: da escutatória de si

O frio. O frio só é bom quando é aquele ventinho macio no início da manhã, aquele que embala em só mais cinco minutinhos e faz a coberta virar ninho. É bom quando deixa as bochechas coradas de leve enquanto você desfila estilosa de cachecol e botas a caminho de um festival de cinema. É bom pra dormir de conchinha.

Mas vá você acordar todos os dias ao longo de meses intermináveis com um frio do capiroto e um vento polar. Não existe poética no frio da Austrália. Aliás, existe é uma desconstrução brutal de estereótipos. Quem, ao viajar para cá, pensa que o inverno é super rigoroso? Austrália é sol, surf, gente bonita, insetos gigantes, cangurus felizes.

Eu estou doente desde que o inverno chegou. Sinusite incurável, dor de garganta, resfriado e afins. Isso me faz pensar em várias coisas: 1) quem foi moldada na seca brasiliense e fez doutorado no calor das Filipinas JAMAIS será uma boa filha do frio; 2) até que ponto as doenças do corpo físico falam de uma dificuldade de adaptação não só ao frio, mas ao país, à ideia de uma nova mudança, à solidão que é este eterno reconstruir-se.

Hoje, além da sinusite, acordei com a conjuntivite do Lipe. Sim. Ainda tem isso. Quase todas as doenças do pequeno passam para mim e vice-versa. Caminhando na rua com os olhos em chamas e um vento cortante no rosto, olhei para os australianos que andavam placidamente. Alguns de bermuda, outros de chinelo. As super mães empurrando três carrinhos de bebê ao mesmo tempo enquanto tomam um café, vestidas com suas indefectíveis leggings e coletinhos sem manga por cima de uma blusa de manga longa.

Eu, miserável, debaixo da chuva que começara a cair, cogito tirar meu sobretudo e colocar sobre a cabeça. Sinto raiva. Raiva até porque o povo parece não sentir frio! Respiro. Isso é cultural, Danyella. O corpo deles deve ser mais condicionado. Ele estão felizes, deixa eles. Fica feliz você também. Tosse, tosse. Respira de novo.

Fazer as perguntas certas parece ser o segredo; não projetar no outro, porque tudo é ilusão, nada existe. Atravesso a rua e não sinto mais raiva. Apenas sinto que preciso escutar com delicadeza o que meu corpo parece querer me dizer. É hora da escutatória, no melhor sentido da arte ensinada pelo Rubem Alves. 

A dangerosíssima e necessária escutatória de si.